Quando finalmente arrivarono i risultati, non dimenticherò mai il pesante silenzio che seguì.
Le mani di mio marito tremavano mentre leggeva i documenti, i suoi occhi si spalancavano increduli: il test confermò che era, senza alcun dubbio, il padre di nostra figlia. Nessuno parlò. Poi le lacrime gli rigarono il viso. Mia suocera rimase immobile, le sue parole di poco prima aleggiavano nell’aria come un’ombra. Non urlai né litigai. Mi limitai a tenere stretta la mia bambina, l’unica innocente in tutto quel dolore.
Quel giorno non segnò la fine del nostro matrimonio, ma l’inizio di qualcosa di nuovo: un lungo cammino verso la guarigione. Mio marito si scusò sinceramente, ammettendo che la paura e la pressione di sua madre avevano accecato la sua fiducia. Attraverso la terapia, scoprimmo come la genetica possa saltare le generazioni: sua nonna, a quanto pare, aveva i capelli biondi e gli occhi azzurri. La scienza portò chiarezza, ma le cicatrici emotive avevano bisogno di tempo.
